Cassoulet é uma espécie de feijoada francesa, feita com feijão branco e há variações em seu preparo: já vi ser feita com confit de pato e linguiças ou com costelinha de porco, cordeiro e por aí vai. Isso nas versões mais tradicionais. No meu quase cassoulet, abrasileirado, eu queria usar
As muito vazias que me perdoem Mas conteúdo é fundamental. É preciso Que haja qualquer coisa de reflexiva em tudo isso Qualquer coisa de mudança, qualquer coisa de savoir faire Em tudo isso (ou então Que a mulher se socialize escrachadamente em vermelho, como na Casa da Mãe Joana). Não
Se eu pudesse, amiga querida, dava jeito de te trazer de volta tua menina. Era já mulher feita e herdou de ti talentos, mas era ainda tua menina, como somos todas nós aos olhos dos ventres que nos geraram. Se pudesse, massageava teu coração e pressionava com meus dedos os pontos certos,
E apesar de tudo o que possa parecer ruir ao redor, há sempre a possibilidade de se escolher o belo, de se escolher o bem, de se escolher a luz. Inocência? Não, de forma alguma. Inocência seria não se dar conta da existência do reverso disso. Escolher o que é bom, o
O ponto que emenda o dedo do menino: cerzidor. O ponto onde se espera a pessoa amada: encontro. O ponto que gradua a esperança da moça: BI-RADS. O ponto que rotula o trabalho: avaliação. O ponto que lembra o bordado da tia-mãe-vó: matiz. O ponto em que a clara vira
Vinha pensando isso hoje no carro, enquanto ouvia a Orquestra Armorial. É que Recife me deu uma de minhas maiores amigas, amiga irmã mesmo. Então, comigo, Recife já estava legal, não precisava me dar mais nada. Ela é dessas pessoas que levantam o astral de todo mundo. Missão boa, essa
Faz tempo que não posto receitas, andam me cobrando. Não é que eu tenha deixado de cozinhar, mas produzir as fotos e o texto da receita toma um tempinho, tempo que não andava sobrando. De qualquer forma, o frio (ainda discreto, mas frio) chegou ao Rio, bendito seja! Com ele,
Queria ser contadora de histórias e inventar, para cada um, uma vida mais bonita que aquela que de fato era vivida. Talvez, ao ler as histórias, cada um quisesse, de fato, fazer sua vida - a vivida - mais bonita. Queria fazê-las belas porque as vidas, um dia, teriam fim, mas as histórias, se fossem
O sol se punha, ele a esperava. Não dava importância à luz que se apagava no céu. Quando ela chegasse, qualquer que fosse a hora, o sol voltaria a brilhar. (Foto feita do celular, enquanto o trânsito nos impõe ritmos mais lentos e nos convida a inventar histórias felizes para
Nunca se soube se foi o novo que, ao chegar, respeitou o que ali já havia ou se o que ali havia é que foi se renovando, ajustando-se ao espaço exato. Não importava. A harmonia era possível.
